Eu tenho tentado conter meus desejos de dizer o que poderia não ser dito, a frase mais forte, que em minha mente está descrita em negrito. Talvez ela realmente não precise ser dita, e se for, possivelmente não faça muito sentido.
É difícil para mim, pois eu a sinto, e estas frases, que são mais do que muitas, me tomam em desatino, eu me guio por elas, mas não as extravaso por medo, por dor, que precipitadamente latente me toma o corpo e a alma, causa nó na garganta, que as prende.
Elas me fazem diferente, calada, descontente, contentada por dentro, intento das transfigurações de minha mente, eu não digo o que sinto. Não digo não senhor, tenho horror dos meus atinos, pois eles causam tamanho temor, desmoronam mundos. E eu simplesmente opto por não destruir o seu, ideal de boa sorte, de boa vida, de vida...
...você acredita ter vida, e eu lhe desejo a boa sorte, que não conquistas com as suas feridas, ilusões e mentiras. Sua mente é quem as cria, e você as alimenta feito um animalzinho que lhe segue e lhe protege, você é o animalzinho, guiado pelas falsas verdades, e as ilusões são a carne que saciam a sua fome de comodidade e segurança. É um porto-seguro, inseguro, é você preso a um vulcão ativo, acreditando estar adormecido, uma segurança que eu não gostaria de desfrutar.
Ouso lhe dizer minhas frases em negrito, invadem, meu peito, mas não me reviram do avesso, eu não esqueço que em todo momento, eu realmente preciso saber quem eu sou.
Você acredita que vive, mas esta sua vida resigna a mim um estado superficial, de tentar ser, aquilo que nem se sabe ao certo o que é-- por que é-- . Um vazio simples e fugaz que lhe absorve, o transformando em apenas mais um, insistindo em se fazer comum.
Talvez minhas frases em negrito, realmente não precisassem ser ditas.
